Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa maison, bâtie de pierre et de propos ténébreux, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son désignation ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un attraction que beaucoup redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les envies de son âtre, optant pour les langues de pétard danser et se tordre en créant des images de marque incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son centre, donnant son regard se engloutir dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la forte famine correctement premier plan qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village à proximité de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une majeur inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du résultat sec, et bientôt, les désirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant via un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du chaos, une méfiance sédentaire, optant pour l'anéantissement avec un quiétude morose. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le intelligence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le feu allait dire, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses adepte encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du panier consumé et du voile qu’elle venait de voir. Le village était en test, mais de quelle manière aviser celui qui la redoutaient ? Le bombe était déjà en étape, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire parade l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes parallèle à les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, tels que si même la univers retenait son cerveau physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pyrotechnie, la index qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel triste. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait affermir sans être banale. Le village dormait, inconscient du malheur. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de cruauté. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un apathique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une tendances beaucoup longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une passion s’éleva, vacillante au lisière de sa torche. Il hésita une période, puis d’un acte brusque, la projeta sur les ballots de paille entassés circonvoisin de le mur. Le feu prit d'emblée. Une eclat rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la forme du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses minois. Seulement un vide sérieux, une sollicitude holistique d’émotion. La voyance lui avait offert un concept de cet instant, mais le concevoir avoir lieu par-dessous ses yeux éveillait en elle un trouble émotionnel plus conséquente encore. Les appétits s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence éclaircissement. En une heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires faciès à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le achèvement sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et pourtant, le contenir adevenir restait un choc. Le bordel régnait désormais. Les villageois luttaient proche de l’incendie, sans embrasser encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à refouler, et il avait réussi. Les convoitises continuèrent leur danse macabre, et au milieu du confusion, Alisandre comprit que son acteur dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords de voir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la amertume de son tendresse : nous guider, mais ne pas toujours présent attaquer. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de thésauriser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un superpositions noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux appels. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans englober qu’il venait de profiter d' un futur déjà noté dans les étoiles bien premier plan que les premières vouloirs ne s’élèvent.